LA DÉCLAMATION THÉATRALE

POÈME DIDACTIQUE EN TROIS CHANTS précédé d'un discours

Claude Joseph DORAT

Version du texte du 15/02/2015 à 16:39:43.

CHANT III.
OPÉRA.

Descends, viens m'inspirer, savante Polymnie,

Viens m'ouvrir les trésors de l'auguste harmonie.

Tu m'exauces : déjà tous les chantres des bois,

Te saluant en choeur, accompagnent ma voix.

Zéphyr plus mollement frémit sous la verdure.

Les roseaux de Syrinx, changés en instrument,

Vont moduler des airs sous les doigts d'un amant.

Cet arbuste est plaintif, cette grotte sonore :

Dans le calme enchanteur d'un loisir studieux,

Ô déesse ! J'entends la musique des cieux.

La terre a ses accents, et les airs lui répondent ;

Les astres dans leurs cours jamais ne se confondent.

Toujours en mouvement, ne se heurtent jamais.

Paraissant opposés, ils ont leur sympathie :

Dans l'accord général, chacun a sa partie ;

Et les êtres unis par ton art créateur,

Mais daigne enfin, quittant cette sphère hardie,

Assigner des leçons à notre mélodie.

De la scène lyrique, objet de mes travaux,

Etale à mes regards les magiques tableaux.

Peut s'ouvrir par l'oreille un chemin jusqu'à l'âme ;

Ce qu'il doit emprunter, pour accroître son feu,

De l'esprit, de la force, et des grâces du jeu.

Vous qui sur ce théâtre oserez vous produire,

N'allez point, sur la scène usurpant un autel,

Faire huer un dieu sous les traits d'un mortel.

Le monde où vous entrez est peuplé de déesses :

L'amour, en folâtrant, y choisit ses prêtresses.

Pourrez-vous, sans rougir, prendre le nom d'Hébé ?

D'un oeil indifférent verrai-je une mulâtre

Appliquer à Vénus sa couleur olivâtre ;

Dans un char transparent, par des cygnes traîné,

Et rappeller en vain cet enfant volontaire,

Qui s'est allé cacher à l'aspect de sa mère ?

Que Flore à mes regards n'ose jamais s'offrir,

Sans me faire envier le bonheur de zéphyr.

Que les boutons de rose, épars dans sa corbeille.

L'amante de Titon, pour fixer nos amours,

Doit avoir la fraîcheur du matin des beaux jours ;

Et sous les pampres verts dont Bacchus se couronne,

Que la taille et le port soient toujours adaptés

Aux rôles différents que vous représentez.

Des colosses hautains, dont l'amour fuit les traces,

Pourront-ils badiner sous le corset des Grâces ?

Me retracer Pallas une lance à la main ?

Et l'orgueil menaçant d'une reine en colère

Conviendra-t-il au front d'une simple bergère ?

Sachez, quand il le faut, varier votre ton,

Vous surtout qui voulez, dans vos fureurs lyriques,

Ressusciter pour nous ces paladins antiques,

Tous ces illustres fous, ces héros fabuleux ;

Soyez, à nos regards, gigantesques comme eux.

Je hais un Amadis, s'il n'est point formidable.

Quand Roland déracine, en ses fougueux accès,

Ces chênes orgueilleux, ornements des forêts,

Je veux que, déployant une haute stature,

S'il n'en impose point à l'oeil du spectateur,

Si je ne confonds point le modèle et l'acteur,

D'un tableau sans effet bientôt je me détache ;

Je ne vois qu'un enfant caché sous un panache,

Renverse avec fracas des arbres de carton.

En vain son oeil menace, et sa main est armée ;

Je cherche le héros, et je ris du pygmée.

Par la seule raison mon esprit enchanté,

Pour nous rendre les traits d'Adonis ou d'Alcide,

Le genre de vos voix peut vous servir de guide.

Des sons frêles et doux seraient choquants et faux,

Dans la bouche du dieu qui gourmande les flots.

C'est d'un ton foudroyant que l'on parle aux tempêtes.

Quand les vents déchaînés mugissent une fois,

Ils ne s'apaisent point avec des ports de voix ;

Et Jupiter lui-même, armé de son tonnerre,

S'il venait, s'annonçant par un timbre argentin,

Prononcer en fausset les arrêts du destin.

Mais c'est peu de la voix, c'est peu de la figure,

Si vous ignorez l'art d'achever l'imposture,

Et cette vérité, d'où naît l'illusion.

Dans ce ressort trop dur mettez plus de mollesse :

Ces muscles trop tendus ont besoin de souplesse.

La grâce et la beauté d'un athlète vainqueur

Faites-vous, il le faut, une secrète étude

De chaque mouvement et de chaque attitude.

Instruits par la nature, apprenez à l'orner ;

Sur le théâtre enfin sachez-vous dessiner.

Et partage le trône où s'assied Melpomène.

Prête à favoriser vos utiles efforts,

La peinture a pour vous déroulé ses trésors.

Des grands maîtres de l'art consultez les ouvrages,

L'un, pâlissant de rage, arrachant ses cheveux,

Semble frapper la terre, et maudire les cieux :

L'autre, plus recueilli dans ses sombres alarmes,

De son oeil consterné laisse tomber des larmes.

Là, c'est un père en pleurs, qui réclame son fils.

Dans sa noble fureur, voyez comment Achille

Est fier et menaçant, quoiqu'il reste immobile.

Quelle âme dans ce calme et quel emportement !

Mais auprès de Vénus cherche en vain son audace :

La fureur disparaît, et l'amour la remplace.

Entre des bras d'albâtre à tout moment pressé,

Sur le sein qu'il caresse il languit renversé ;

Aux lèvres de Cypris sa bouche est suspendue ;

Et de son oeil guerrier, où brillent les désirs,

Coulent ces pleurs si doux, que l'on doit aux plaisirs.

Raphaël et Rubens ont droit à votre hommage :

Lorsqu'un chantre fameux, une lyre à la main,

Exerçait des accords le pouvoir souverain,

Et par une harmonie, ou belliqueuse ou tendre,

Maîtrisait le génie et l'âme d'Alexandre,

De douleur, de plaisir, de vengeance et d'amour,

Lui faisait à son gré prendre ou quitter les armes,

Pousser des cris de rage, ou répandre des larmes ;

Rallumait sa fureur contre Persépolis,

Puis-je croire qu'alors un front plein d'énergie,

De ces divers accents n'aidât point la magie ?

Les regards de l'Orphée, altiers, sombres touchants

Peignaient les passions, mieux encor que ses chants ;

Son geste, son visage accompagnait sa lyre,

Et de son action l'éloquente chaleur

Transmettait à ses sons la flamme de son coeur.

L'organe le plus beau, privé de cette flamme,

Que l'organe pourtant ne soit point négligé.

Cet utile ressort veut être dirigé.

La nature le donne, et l'art sait le conduire,

L'affaiblir ou l'enfler, l'étendre ou le réduire.

Terrible et véhément, quand il faut commander ;

Sourd dans le désespoir, sonore dans la joie,

Tantôt il se renferme et tantôt se déploie.

Le ton est tyrannique ; il s'y faut asservir ;

Selon que l'âme souffre ou que l'âme est contente,

L'inflexion doit suivre ou vive ou gémissante.

Des sons autour de nous éclatent vainement ;

Leur plus douce magie est dans le sentiment :

Par lui l'âme est admise au plaisir de l'oreille ;

Et je place l'acteur, privé d'un si beau don,

Au-dessous du fluteur instruit par Vaucanson.

Notre goût, plus superbe avec plus de justesse,

Ces modulations, dont le refrain glacé

Semble un hymne funèbre au sommeil adressé.

Le vrai récitatif, sans appareil frivole,

Doit marcher, doit voler, ainsi que la parole.

Et veut être chanté, bien moins que déclamé.

Pourquoi donc tous ces cris, ces inflexions lourdes,

Ces accents prolongés sur des syllabes sourdes,

Ces froids glapissements, qu'on se plaît à filer ?

Quittez cet attirail, cette insipide emphase,

L'écueil de notre chant, loin d'en être la base ;

Et ne vous piquez plus du fol entêtement

D'endormir le public mélodieusement.

Asservissait Euterpe aux lois de Melpomène.

Elle phrasait son chant, sans jamais le charger :

Ce qui languissait trop, elle osait l'abréger.

Ce long récitatif, où l'auditeur sommeille,

Et le drame lyrique, aujourd'hui si traînant,

Avec légèreté courait au dénouement.

Réservez, réservez la pompe musicale,

Pour ces morceaux marqués, où l'organe s'étale,

Et donne un libre essor à tous ses sentiments.

Mais parmi les écarts d'une voix moins timide,

Que le motif de l'air soit toujours votre guide.

C'est ainsi qu'un sculpteur, à qui l'art est connu,

Dans ce fracas lyrique, et ce brillant délire,

Par un maintien forcé n'apprêtez point à rire.

Craignez de vous borner à des sons éclatants ;

Et gardez que vos bras, suspendus trop longtemps,

Attendent, pour tomber, la fin d'une cadence.

Sans doute par le chant vous devez nous charmer ;

Mais c'est au jeu surtout que je veux vous former.

Toi, qui veux t'emparer des rôles à baguette,

Pourras-tu, l'oeil en feu, bouleverser les airs,

Faire pâlir Hécate, enfler le sein des mers,

Et perçant de Pluton le ténébreux domaine,

À tes dragons ailés parler en souveraine ?

Pour évoquer l'enfer, il faut de la chaleur.

Ne va point imiter ces sorcières obscures,

Qui n'ont rien d'infernal, si ce n'est leurs figures ;

Menacent sans fureur, s'agitent sans transport,

Sisiphe, à leur aspect, et transit et succombe :

De ses doigts engourdis sa roche échappe, tombe ;

Et l'ardent Ixion, surpris de frissonner,

Sur son axe immobile a cessé de tourner.

M'attendrisse à la fois, m'échauffe et m'intimide.

Dans ces riants jardins Renaud est endormi,

Ce n'est plus ce guerrier, ce superbe ennemi,

Ombragé d'un panache et caché sous des armes ;

Armide l'aperçoit, jette un cri de fureur,

S'élance, va percer son inflexible coeur...

Ô changement soudain ! Elle tremble, soupire,

Plaint ce jeune héros, le contemple et l'admire.

Et son bras qui retombe est trois fois désarmé.

Son courroux va renaître et va mourir encore :

Elle vole à Renaud, le menace, l'adore,

Laisse aller son poignard, le reprend tour-à-tour ;

Que ces emportements sont mêlés de tendresse !

Quel contraste frappant de force et de faiblesse !

Que de soupirs brûlants ! Que de secrets combats !

Que de cris et d'accents, qui ne se notent pas !

La chanteuse s'éclipse, et fait place à l'actrice.

Il échappe souvent des sons à la douleur,

Qui sont faux à l'oreille et sont vrais pour le coeur.

Quand de Psyché mourante au milieu de l'orage,

Et frémit sous la nue, où brillent mille éclairs,

Puis-je entendre sa voix, dans le fracas des airs ?

J'aime à voir son effroi lorsque la foudre gronde,

Et ses regards errants sur les gouffres de l'onde ;

Et son silence même ajoute à ma terreur.

Grâce à l'illusion, je sens trembler la terre ;

Cet airain, en roulant, me semble un vrai tonnerre :

Ces flots que l'art soulève et sait assujettir,

Et lorsque le flambeau des pâles Euménides

Éclaire son désordre et ses grâces timides,

J'éprouve sa frayeur, je frissonne, et je crois

Entendre tout l'enfer rugir autour de moi.

Il rend tout vraisemblable, il donne à tout la vie ;

Il anime la scène, et, pour dicter des lois,

À peine a-t-il besoin du secours de la voix.

À ces divers effets comment pourrait prétendre

Sensible par corvée, et folle par état,

Quand son air est chanté, sourit au premier fat,

Provoque les regards, va mendier l'éloge

De ce jeune amateur endormi dans sa loge ;

Arrange, en minaudant, tout le plan d'un souper ?

Que jamais votre esprit ne soit hors de la scène,

Que votre oeil au hasard jamais ne se promène.

Oubliez des balcons ces muets entretiens ;

Mais vous qui, dans nos choeurs prétendus harmoniques,

Venez nous étaler vos masses organiques,

Et circulairement rangés en espalier,

Détonnez de concert pour mieux nous ennuyer ;

Hurlant, les bras croisés, vos refrains insipides ?

Vous est-il défendu de peindre dans vos yeux,

Ou la tristesse sombre, ou les folâtres jeux ?

Pour célébrer Vénus, Cérès, Flore et Pomone,

Sous des berceaux de fleurs lorsque d'heureux amants

Entrelacent leur chiffre, et gravent leurs serments,

Ou que l'ardent vainqueur de l'Indus et du Gange,

Une coupe à la main, préside à la vendange ;

De quel oeil soutenir votre immobilité ?

Vous gâtez le tableau qui par vous se partage ;

De grâce, criez moins, et sentez davantage ;

Et que l'on puisse enfin, sur vos fronts animés,

La scène s'embellit : sur des bords solitaires,

Je vois se réunir des groupes de bergères.

Des bergers amoureux ont volé sur leurs pas ;

Apollon les appelle à d'aimables combats.

Cent touffes de rubans décorent ces houlettes :

Déjà de l'art du chant on dispute le prix,

Les juges sont Eglé, Sylvanire, Cloris ;

C'est dans leurs jeunes mains que brille la couronne,

Le goût fut ton génie, ô toi, chantre adoré,

Toi, moderne Linus, par lui-même inspiré !

Que j'aimais de tes sons l'heureuse symétrie,

Leur accord, leur divorce et leur économie !

Tu versais dans les coeurs la tendre volupté.

L'amante en vain s'armait d'un orgueil inflexible ;

Elle courait t'entendre, et revenait sensible.

Plus d'une fois le dieu qui préside aux saisons,

Las du céleste ennui, jaloux de nos hommages,

Sous les traits d'un berger parut dans nos bocages :

Sous ces humbles dehors, heureux et caressé,

Il retrouva les cieux dans les regards d'Issé ;

Dut dieu plus que jamais dans les bras de Clithie.

C'est lui sans doute encor qui vient, changeant d'autels,

Amuser sous tes traits, et charmer les mortels.

Vous, qui voulez sortir de la foule profane,

Corrigez-en les tons aigres, pesants ou faux ;

En grâces, comme lui, transformez vos défauts.

Prétendez-vous m'offrir le lever de l'aurore ?

Que votre faible voix par degré semble éclore,

Me retrace du jour les feux étincelants.

De l'amour qui gémit qu'elle exprime les peines,

Se joue avec ses traits, et roule avec ses chaînes.

Peignez-vous un ruisseau ? Que vos sons amoureux

Répandez sur vos tons une aimable mollesse :

D'un organe d'airain soumettre la rudesse

À chanter les plaisirs et les ris ingénus,

C'est donner à Vulcain l'écharpe de Vénus.

Qui d'une voix tonnante aborde une bergère.

À peine dans son art il est initié,

Et c'est en mugissant qu'il me peint l'amitié.

Mettez dans votre chant d'insensibles nuances ;

Ce passage est frappant et veut de la vigueur :

Là, que l'inflexion expire avec langueur,

Et que par le succès votre voix enhardie

Ajoute, s'il se peut, à notre mélodie.

De tes attraits sacrés viens embellir mes vers.

Tout ressent ton pouvoir ; sur les mers inconstantes

Tu retiens l'aquilon dans les voiles flottantes.

Tu ravis, tu soumets les habitants des eaux,

L'Amphion des forêts, tandis que tout sommeille,

Prolonge en ton honneur son amoureuse veille,

Et seul sur un rameau, dans le calme des nuits,

Il aime à moduler ses douloureux ennuis.

Quel antre inhabité, quels horribles rivages

N'ont pas été frappés par d'agréables sons ?

Le plus barbare écho répéta des chansons.

Dès qu'il entend frémir la trompette guerrière,

Hennit, blanchit le mords, dresse ses crins mouvants,

Et s'élance aux combats, plus léger que les vents.

De l'homme infortuné tu suspends la misère,

Tu rends le travail doux, et la peine légère.

Et que le ciel condamne à souffrir nos dédains ?

Le moissonneur actif que le soleil dévore,

Le berger dans la plaine errant avant l'aurore ?

Que fait le forgeron soulevant ses marteaux ?

Le captif dans les fers, le nautonnier sur l'onde,

L'esclave enseveli dans la mine profonde,

Le timide indigent dans son obscur réduit ?

Ils chantent : l'heure vole, et la douleur s'enfuit.

N'as pu fléchir encor ton injuste maîtresse :

Dans le mois qui nourrit nos frêles rejetons,

Et voit poindre les fleurs à travers leurs boutons,

Sur la scène des champs n'oses-tu la conduire ?

Qu'avec toi ton Eglé contemple ces tableaux,

Et l'émail des vallons, et l'argent des ruisseaux :

Dans cet enchantement, que sa main se repose

Sur ce frais velouté qui décore la rose ;

Le plaisir de ses sens va passer dans son coeur.

Si de tous ces attraits elle osait se défendre,

Joins-y la volupté d'un chant flexible et tendre :

Tu l'entendras bientôt en secret soupirer...

L'art des sons n'est que l'art d'émouvoir et de plaire ;

C'est le plus doux secret pour vaincre une bergère :

Mais bannissez l'apprêt ; il nous glace ; et le chant,

S'il est maniéré, cesse d'être touchant.

Qu'avec légèreté votre voix se varie.

Jaloux de l'embellir, craignez de la forcer ;

Un organe contraint ne peut intéresser.

Soyez vrai, naturel, c'est la première grâce,

Pour illustrer votre art, respectez dans vos jeux

Le palais des héros et le temple des dieux.

Du trône où siège Euterpe il ne faut point descendre.

Sans indignation puis-je voir, puis-je entendre

Où tonnait Jupiter, où chantait Apollon ?

En secret indigné que sa scène avilie

Se fût prostituée aux bouffons d'Italie ;

Que le français, trompé par un charme nouveau,

Ce dieu voulut punir ce transport idolâtre,

Et chargeant d'un carquois ses épaules d'albâtre,

Les yeux étincelants, la fureur dans le sein,

Aux antres de Lemnos il descend chez Vulcain.

Attisait de ses mains la fournaise allumée ;

Mais il ne forgeait plus ces instruments guerriers,

Ces tonnerres de Mars, ces vastes boucliers,

Où l'air semble fluide, où l'onde dans sa sphère

L'enclume retentit sous de plus doux travaux ;

Il y frappe des dards pour l'enfant de Paphos.

Vulcain, dit Apollon, on profane mon culte ;

Sur mes autels souillés chaque jour on m'insulte.

Des cyclopes ailés allument cent flambeaux ;

Ils volent, et déjà leur cohorte enhardie

Sur les faîtes du temple a lancé l'incendie.

Le croissant de Phébé, la conque de Cypris,

Des champs élyséens l'immortelle parure,

Les zéphyrs, les ruisseaux, les fleurs et la verdure,

Les superbes forêts, les rapides torrents,

Du souverain des mers les palais transparents,

Là chantaient les plaisirs et les grâces badines.

Le Mierre, prodiguant les charmes de sa voix,

Là, disputait le prix aux sirènes des bois :

Ici l'aimable Arnould exerçait son empire,

Euterpe cependant, pour nous dicter ses lois,

Rentre dans son asile, et reprend tous ses droits.

Rameau, le sceptre en main, éclipse Pergolese :

Le goût a reparu : le dieu du jour s'apaise,

Si la scène à ses yeux n'eût remontré Castor.

CHANT III.